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ahahaha nel senso che il verso finale mi è molto piaciuto

mi ricorda qualcuno

carlo ha scritto: sto discutendo con un mio amico, tal francesco, sulla capacità dei poeti di oggi di scrivere sonetti.

Non dico da che parte mi schiero, ma vi andrebbe di scrivere qui qualche sonetto, per vedere come viene? :)    sonetto secondo tutti i crismi, nessun off topic, mi raccomando!

Ma chi sarà mai ‘sta amico di Carlo
che per scommessa ci spinge a rimare,
contar ha fatto diventar un tarlo
che quando inizi non ti puoi fermare.

Io prediligo il libero poetare
che il sillabare non devi contarlo
ma più semplicemente puoi cantare
senza al dover rimare vincolarlo.

Ti scopri nudo con il nulla a ritmare,
senza riferimenti a navigare
e la metrica, sei tu a respirarla.

E se in questo topic, sbaglio a contare
chiedo umilmente venia del mio errare
che verità non è ma solo ciarla.

Che non sapevo più cosa inventare,
un pretesto a caso, qualunque scusa
del vivere, dire, fare, baciare,
vendersi la vita per una musa.

Un qualsiasi gesto di vita infusa
nell’aria che respiro e che fa fare
che sia un invito e non un’accusa
poter essere acqua nel grande mare.

Tutt’uno con tutto e non e poco!
E’ essere e stare, come dormire
dimentico la storia e il dolore.

Lasciarsi andare, già fiamma nel fuoco
Senza pena di fluttuare e morire
ma lucido, pronto e colmo d’amore!

Ai margini di ciò che reale accade
ti scorgo là, silente e dignitosa
a diffondere per le alte contrade
parole in musica e odore di rosa.

Discreta e giusta mai ghiaccia o afosa
adesso perfetta centra ed evade,
sogno e realtà è di qualunque cosa
figlia, sposa, madre; è mille strade.

M’incanto e mai smetterei di fissarti
bella come sei di concreti suoni
che aprono ogni porta al sol cantare.

Sei un soffio libero che non ha scarti
saperti sempre qua, oltre i frastuoni,
reale e onirico è il tuo fare.

sei sempre il migliore

hi hi, menomale c'è il buon vecchio Carlitos a tirare su il morale dei "nuoviautori" 

Qua, venghino qua, signore e signori,
venghino lesti in questo bell’andare
a vincolar la rima agli umori,
a preferire il dire al fare.

Che non è intuire e non è pensare
ma è brezza fresca che espande gli odori,
innaffia di nuovo il nostro annusare
e come d’incanto esplodono fiori.

Dire, baciar, lettera, testamento
nel pentolone brontola e cuoce;
lentamente partorisce lo stelo.

E’ l’alternarsi di pace e tormento,
che dell’infinito è il portavoce
e che è ovunque, in terra e in cielo.

Quattordici versi precisi e in rima
rigorosi, assolutamente veri,
concreti, puri, chi dopo e chi prima
son tutti presenti, tutti sinceri.

Quattordici versi giocosi e seri
di ciò che non si dice sono il clima,
sciame d’amore feconda  i pensieri
e nasce ogni cosa e tutto concima.

Mica è  sapere e neanche sognare,
forse è ascoltare echi lontani,
d’idee trascurate e andate perse.

Qualcuno le ascolta, le può toccare
sente il respiro, la carne, le mani!
E’ un canto diffuso di terre emerse.

stupendo hombre, stupendo. Dovremmo ripendere il progetto di cui parlavamo, ridurlo magari anche solo a uan decina di poeti, ci tengo che tu abbia uno pubblicazione su carta fatta assieme.