AssoNuoviAutori.org

Ora,
nuotavo sul fondo del fiume
  - infinita apnea -
come orgasmo di shiva
a duecento beat.
Quindi, la fine.

Venne fuori che 200 beat equivalgono a un sogno già sognato

seduto in riva al fiume
aspetto il tempo passare
quindi poi decido:
la fine piano piano
ingoiata dal mulinello
e al centro del fiume
nessuno lo sà; un braccio alzato
un urlo uno schiamazzo
genesio mi passa accanto
con gli occhi smorti
le sue labbra serrate
mi tende la mano il ragazzo di vita
portandomi con sé ....

Alla fine venne fuori
che la poesia respirava, si, proprio come le piante
trasformava l'anidride carbonica in ossigeno
e come le piante "stava",
cambiava con il tempo,
a volte seccava e altre volte viveva rigogliosa nei secoli dei secoli.
Improvvisamente qualcuno disse che non era vero proprio un bel niente
e teorizzò, provando "scientificamente"
che la poesia faceva male alle pelle,
generando dolorose malattie cutanee di lunga e diffcile guarigione,
altri ancora, accodandosi, sostennero sicuri che chi assimilava poesie per lunghi periodi,
era soggetto ad avere una visione distorta della realtà oggettiva,
arrivando con il tempo
ad affogare i propri benedetti entusiasmi
nel pozzo nero dell'oblio.
Tutti i poeti in fretta e furia, nascosero i propri scritti e colpevoli e terrorizzati
resero muti i sogni del mondo.
Durò poco, e poco dopo,
qualcuno generò una sorta di silenzio lucente
che per qualche alchimia arcana brillava misteriosamente di luce propria.
Non era un tecnica e neanche uno studio, ma qualcosa che aveva a che fare
con il sentire,il respirare
e profumava di verità.  
Un processo che si creava dalla casualità, dal volere e da altro ancora.
E si creò una nuova era
e tutti vissero più felici e più contenti
per un po'.

Mi sento come una balena spiaggiata...
e tu sei il mare...

Se davvero Tu sei il mare,
allora io sono il vecchio!

Se davvero Tu sei l'ossigeno,
allora io sono l'anidride solforsa!

Finalmente tornò ad essere poesia
il silenzio si smorzò,
le parole di giorno, tornarono a tessere versi
di notte, tornarono di nuovo ad essere parole.

xanto invece proveniva di là
capelli lunghi e rasa la barba
difficile a contraddirsi
faceva su e giù per l'Aniene (o forse il Tevere, l'Arno, il Pò...)
nè si fermava alla foce.

Lui proseguì mediterraneo
aveva grandi progetti
(oltre il mare una montagna piena di smeraldi e altre cose preziose).

Dimenticò l'amore per l'ingegno,
adesso vive la gioia di un suono in mezzo a mille rumori di telefono.
Se lo incontrate, convincetelo a fornire una versione
plausibile
del reale
poichè facilmente
vi canterà di sogni santi_

Chiesi
e non certo per ascoltare un'altra visione plausibile del reale.
Quello di cui avevo bisogno
era un sogno santo
cantato da un delirio qualunque
che non lo puoi afferrare, ma il solo immaginarlo vagamente
ti pulisce a nuovo l'anima e infonde dentro
il benedetto entusiasmo del fare.
E cantò,
cantò di lingue future, silenti e comprensibili,
di paesi di pace e vite tranquille,
di pellegrinaggi erranti e avventurose impressioni,
di quieta bellezza e tempeste di passione.
D'improvviso
tutto ricordai,
niente avevo e niente giudicavo.
Continuai a guardare
senza sapere o capire
ed ero attrraversato dentro
dal mondo
v u o t o.

Biribì,
chi fu?
Poeta poetino vagabondo....
Niente di più,
il tempo che passa e le stagioni che cambiano e si ripetono
e come lumaca
una labile scia dietro.
Prova a ricordare!

Novella Pandora,
spinta dalla curiosità hai voluto aprirmi...
e hai liberato tutti i mali del mondo.
Ora, ti prego...
fallo ancora...
e libera anche la speranza...
altrimenti saremo tutti perduti...
te compresa.

Odori che si mischiano,
pensieri che si immischiano,
emozioni che si scontrano,
azioni che si innescano.