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Io sono scrittore da poco tempo, da quando, saltato da un muretto troppo alto, mi sono acciaccato i talloni sui sassi sottostanti. Di solito sono contadino, e anche malvagio. I talloni sono lunghi a guarire e, in questi quattro mesi d'immobilità, ho scritto un sacco di storiellette e "quasi poesie" in rima baciata demenziale con scopi seri. Il peggio. Sono consapevole che, più che una biografia, è un'auto denuncia, ma chi si cimenta con il raccontare storie, la prima cosa che impara, in mezzo a tante balle, è il valore Sacro della Verità. Per questo vi darò le chiavi della mia anima. Quelle dello Spirito le avete già, perché Lui è in tutti noi. Uguale.

La domanda mi sorge spontanea: che diavolo ci facevi in cima a quel muretto?

Mi sono trasferito da due anni in un villaggetto di montagna, così razzista da far sembrare Mathausen una borgata festosa. Quì, a ottocentocinquanta metri di altitudine, dove tutto è arroccato, ci son solo muretti a secco più o meno alti e, se stai sulla mulattiera, non si arriva mai. Perciò si salta dai muretti per far prima. In questo meraviglioso posto baciato dal demonio tutti saltano muretti, anche gli zoppi. Perché, a furia di saltar muretti, quì sono un po' tutti zoppi. E gli sta bene. Che possibilità avevo io, inviso dal Padreterno, di cavarmela?

Che storia! :-)
Mi verrebbe spontanea la seconda domanda, ovvero: dove si trova questo paese?
Non per farmi gli affari tuoi, ma almeno mi premunisco con un bel paio di Nike Air se dovessi visitarlo! ;-)

Una considerevole parte della mia fatica del vivere la dedico al nascondermi dagli sguardi del prossimo che, in un attimo, appena leggono quello che scrivo, diventano malevoli e si accalcano, sotto le torce e i forconi appuntiti, fuori dalla mia stalla. Tutto questo dopo solo quattro mesi che scrivo. Maledetto sia quel muretto che mi ha fatto scoprire che, quando si scrivono storie, occorrerebbe prima sapere che sono pochi coloro che sanno cogliere l'autoironia che c'è dentro. Gli altri ti credono serio e tentano di riconoscerti da dietro il binocolo di un fucile di precisione. Da lì, poi, sparano ingiurie.

[quote=""oroboros""]Una considerevole parte della mia fatica del vivere la dedico al nascondermi dagli sguardi del prossimo che, in un attimo, appena leggono quello che scrivo, diventano malevoli e si accalcano, sotto le torce e i forconi appuntiti, fuori dalla mia stalla. Tutto questo dopo solo quattro mesi che scrivo. Maledetto sia quel muretto che mi ha fatto scoprire che, quando si scrivono storie, occorrerebbe prima sapere che sono pochi coloro che sanno cogliere l'autoironia che c'è dentro. Gli altri ti credono serio e tentano di riconoscerti da dietro il binocolo di un fucile di precisione. Da lì, poi, sparano ingiurie.[/quote]


si vede che fai leggere alle persone sbagliate no??? gsgwrds

[quote=""Vita""][quote=""oroboros""]Una considerevole parte della mia fatica del vivere la dedico al nascondermi dagli sguardi del prossimo che, in un attimo, appena leggono quello che scrivo, diventano malevoli e si accalcano, sotto le torce e i forconi appuntiti, fuori dalla mia stalla. Tutto questo dopo solo quattro mesi che scrivo. Maledetto sia quel muretto che mi ha fatto scoprire che, quando si scrivono storie, occorrerebbe prima sapere che sono pochi coloro che sanno cogliere l'autoironia che c'è dentro. Gli altri ti credono serio e tentano di riconoscerti da dietro il binocolo di un fucile di precisione. Da lì, poi, sparano ingiurie.[/quote]


si vede che fai leggere alle persone sbagliate no??? gsgwrds[/quote]

Dipende dalla mira gsgwrds

A parte le battute, se tutti quelli che leggessero ciò che scrivo si limitassero a farmi i complimenti, io mi annoierei a morte. Sono sempre uno che ha cercato il confronto, in parte per crescere, in parte perché sono passionale. Mi piace difendere le mie idee, il mio lavoro. Mi piace combattere, anche per gli altri. Mi piace farmi gonfiare la vena sulla fronte. Quindi non nasconderti al mirino, ma indossa il gilet in kevlar, e armato di penna avvelenata, affronta il nemico. Non c'è niente di più divertente quando si scrive sfidando la scarsa intelligenza di certa gente.

Da dietro le spesse lenti in gel bionico, l'ultimo reietto compilava rilassato, sotto il suo gilét di kevlar ormai sfrancicato dalle pallottole in carbonio sintetico, all'uranio arricchito, che i suoi ammiratori gli avevano "firmato". Stava scrivendo, tutto preso da quell'ultima esperienza, la biografia di Laika, la cagnetta sperduta nello spazio siderale, con la quale il suo destino si sarebbe presto, indissolubilmente, riunito. E intanto la navetta, sulla quale era stato caricato di peso, lui e il suo indistruttibile giubbotto, sfrecciava, finalmente felice, nella solitudine piena di un Cosmo che la guardava sospettoso, ancora indeciso se accettarla o disintegrarla...

occhio ai periodi sospesi.

Sono il sale dell'amore...