La storia inizia indietro

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msaya
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La storia inizia indietro

Messaggio da msaya »

la storia inizia indietro,

pianti neonati in una villetta sudamericana,

lumache alle pareti

bianche e scrostate

con l’atlantico ai piedi.

“dov’è papà?”,

“in giro per il mondo”, la tata mi sollevava

già sballottato di mano in mano…



gli aquiloni, con quel vento lì,

un tiro alla fune verso l’alto.

manca la stretta sicura,

un dubbio che mi porto da sempre,

una risposta persa tra la sabbia fine.

“cosa aspetti a tornare a casa?”

corrono le piccole gambe,

corrono i giorni da rito uguali.



la finestra sorride al poco verde

- ora - stretto tra mura di polveri.

“dov’è la ciclabile?”, e “quel tram che mi salutava?”

e "l’adolescente che scalava la vetta della vita?”

si affaccia da altri balconi,

la Milano volgare,

incancrenisce immagini

di figurine, copie di abitanti.



l’onda mi veniva incontro,

amica nel gioco dello spruzzo.

il Corcovado ci abbracciava

con il calore, colori della gioia.

non sapevo di povertà.

non sapevo di sifilide.

non sapevo di multinazionali.

sapevo di essere felice.



il grigiore di un open space

in finte periferie adornate

con lampioni simil Versailles, sparuti

come bianchi cigni stagnanti di contorno

a quattro sedie thonet da bar.

“che ti va di prendere?”

per ammazzare la noia

del pre solarium chè

nuovi raggi anticipano il sereno.



la strada saliva tortuosa,

un chiosco di banane - pit stop –

anticipava la vista del Cristo.

le vie sono tutte uguali, oggi,

una foto sbiadita qua e là 

segna un percorso di croci

e quel Padre l’ho perso

nell’infanzia della mente.



“hai preparato l’offerta?”, ti chiede un estraneo.

“hai fatto i compiti?”, ripeteva mia madre.

ora capisco la congiunzione degli intenti,

figlia della rabbia disperata

rassegnata al voto di castità

come appartenere, essere in questo mondo 

e avvertirne il recinto

perché fuori è buio pesto.



il tempo aiuta a morire.

“che ore sono?”,

il ricordo è vita a ritroso

come quando torni sui tuoi passi,

come quando gli alberi

sfrecciano impazziti

perché i tuoi occhi

vedono frazioni di intervalli

e la storia inizia indietro.
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