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Mio generale è andata e tu lo sai..
Addio mia vecchia alfa oggetto dei miei desideri
tu ladro di sogni, furbante inesperto e crudele
goditela finché dura, lei, non ti apparterrà mai,
lei, è solo mia, e appartiene ai sogni miei,
e, naturalmente si lascia sognare da me!

Addio mia vecchia e coetanea compagna dei tanti viaggi
non so dove tu possa essere forse cannibalizzata,
povero coupé, loro non ti amano come io ti ho amato
non posso amarti se ora ti fanno questo
non ti ama chi ti ha commissionato, non può amarti
non può essere, e non può più essere tramandata
così come era nei desideri del mio Generale,
com'era mio desiderio, loro però non ti amano,
non possono amarti se poi ti fanno questo.

Addio mia vecchia amica Alfa Romeo Giulia Gt Junior. 

Meglio avere un motivo per essere tristi...
che essere tristi senza averne motivo.

Tutto è fermo
eccetto la cicala
che continua ad agitare le sue maracas
sotto il sole cocente;
s'illumina
uno spicchio di memoria.

molto meglio esserci stati
piuttosto che non esserci

Dieci viti forti e allineate su un lato,
altre due nella parte stretta, superiore,
Dieci viti esatte, equidistanti, sull'altro lato
e ancora due nell'altra parte stretta, inferiore.
Quattordici viti, nette e ben serrate,
a sigillar precise
il coperchio con la più profonda base.
"La morta era rimasta proprio bene, pareva dormire".
Quattordici viti, perfette, sicure, matematiche
e un prete che parla provando a consolare e inventare
improbabili soluzioni.
Penso a un sonetto, quattordici versi endecasillabi,
e immaginarlo libero dal bacio tiranno della rima e del contare,
liberato dal peso delle viti, della metrica e dei numeri,
via, in un soffio vivo a fluttuare,
consapevole, infinito, immortale.
E in culo tutto il resto...

niente da poetare,
niente da cantare,
niente da dire;
mi spengo,
vado a dormire.

E' poca cosa
che schiva, giace ai margini.
Poche parole
tenute insieme da un rivolo di musica.
Nonostante tutto qualcuno canta.
Nonostante tutto
a tratti
la speranza regna.

poche parole
tenute insieme
da chissà quale colla.
parole di speranza
vogliamo sentirci dire

yet and yet my son

ancora e ancora figlio mio,
ti prego non smettere, non smettere mai
di ridere,
ballare,
inventare altre storie
e credere a tutto,
yet and yet my son.

Inventare, parlare, pensare,
inventare nuovi balli
nuove storie, nuovi canti.
Verità o menzogna non ha importanza
ciò che conta è annullare il caos che ci circonda
e con un rivolo di musica
continuare a sognare.
Sogna figlio mio, sogna
fino a quando il pensiero della morte fugga lontano, altrove;
e continua a sognare,
inventare, sorridere, danzare...